Рыночная страна.

У гитары семь струн,
А у жизни семь бед.
Я не спал и не ел уже сорок лет.
Лишь проклятье мое гулким эхом звенит,
Но всё глупости это – весь мир сладко спит.
Не нужны никому дурные слова,
Обличенья, воззванья, порывы, борьба.
Всё прошло, надоело – теперь скука и лень.
Занимаем собою мы целый день.

Никому не нужна отныне борьба –
Нам важнее машины, деньги, стрельба…
Взятки, сделки, жилье, капитал…
Жить свободною жизнью мир перестал.

Сколько можно? В машине
                                        Звонит телефон,
Поломался, сменился
                                 Очередной домофон,
У кого-то в компьютер «вирус» попал,
Я не знал, что так можно… Честно, не знал…

Бизнесмены решают, «кому в избу лезть», 
А бандиты в сомненье: «как бы не сесть?»
Депутаты, собранья, бухгалтера…
Жить когда же мы будем? Ответьте, когда?

Не пора ли нам чуть-чуть отдохнуть
И, быть может, устроить какой-нибудь бунт,
Жить веселою жизнью, полной дилемм,
Бросить к черту весь бизнес – и… no problem?

В мире только вопросы «где взять товар»,
«Покупаю дороже, дешево продам»,
«Дайте денег побольше под беспроцентный кредит»…
Депутаты уж в Польше болтают про СПИД.

Мир загнил в этих деньгах,
Мир весь пропал.
Марки, доллары, йены, «Das Kapital»...
Как же можно так жить? Где же совесть тогда?
Но уж совести нету. Она не нужна.

У гитары семь струн,
А у жизни семь бед.
Я не спал и не ел уже сорок лет.
Я не знаю закон, по которому жить.
Мир не скоро проснется. Совесть в нем спит.
                                          
21 Марта 2001 г.